Восемьдесят восьмой день

     В последнее время я не спешу выкладывать описание приятных моментов прошедшего дня. Реже стала это делать не потому, что эти моменты перестала фиксировать. Скорее наоборот,  это уже вошло в привычку, мимоходом отмечать приятные моменты и тут же стараться акцентировать на них своё внимание: вот смешная и любопытная рыжая маленькая собака в зелёном комбинезоне неожиданно радостно виляет хвостом, вот интересное дерево с ветками, похожими на протянутые к небу ладони ( а я ведь никогда раньше не замечала, что ветки похожи на ладони). Дело ведь не в собаке, не в дереве, не в определенных картинках, звуках и запахах. Дело во внутреннем состоянии. Да, я знаю, что постоянно удерживать это состояние у меня не всегда получается. Есть вещи, которые могут выбивать меня из равновесия, но я знаю также, что я могу возвращаться в это состояние.

      В начале эксперимента планировала  делать фотографии того, что показалось мне особо красивым или просто заинтересовало в определенный момент. С фотографиями у меня не сложилось сразу: то телефон был разряжен в нужным момент, то фото были плохого качества. 

Вообще давно заметила, что моменты, которые проживаешь особо ярко, не слишком хочется фиксировать.  В момент фиксации приходит мысль о бессмысленности этого действия.  Процесс фотографирования как бы разрушает волшебство момента. Сложно зафиксировать то, прелесть чего заключается в изменчивости, в динамике, в мимолётности.
Может быть когда-то сумею разгадать секрет того,  как это делается и изменю своё отношение к этому процессу, пока же буду просто наслаждаться моментом.

Странно получилось, написала о мимолётности, а вспомнился отрывок из стихотворения Цветаевой. Да- да, я  как довольно романтичная барышня, конечно люблю её творчество и это стихотворение мне нравится)))

"Когда снежинку, что легко летает,
Как звездочка упавшая скользя,
Берешь рукой — она слезинкой тает,
И возвратить воздушность ей нельзя.

Когда пленясь прозрачностью медузы,
Ее коснемся мы капризом рук,
Она, как пленник, заключенный в узы,
Вдруг побледнеет и погибнет вдруг.

Когда хотим мы в мотыльках-скитальцах
Видать не грезу, а земную быль —
Где их наряд? От них на наших пальцах
Одна зарей раскрашенная пыль

Оставь полет снежинкам с мотыльками
И не губи медузу на песках!
Нельзя мечту свою хватать руками,

Нельзя мечту свою держать в руках!..."

Конечно стих этот совсем о другом, но вспомнился он именно сейчас. Пусть он останется здесь. 

Песню, кстати, добавлю ту, которую услышала именно сегодня.

 

Пускай и она послужит иллюстрацией этого момента.